Anilao Muck-Diving: Ein heiliges Land für die Makrofotografie

Mein Atemregler vibriert gegen meine Schneidezähne. Es ist ein subtiles Rattergeräusch, das nur auftritt, wenn ich den Atem nur einen Sekundenbruchteil länger anhalte, als ich eigentlich sollte. Meine Tarierweste ist komplett leer. Ich habe jede einzelne mikroskopisch kleine Luftblase aus meinem Wing abgelassen. Ich schwebe exakt fünf Zentimeter über einem Fleck aus grobem Sand und totem Korallengeröll in zwanzig Metern Tiefe.

Mein rechter Zeigefinger ruht auf dem Auslöser meines Kameragehäuses. Der metallische, schale Geschmack der Druckluft aus einer Leihflasche ist völlig vergessen. Ich ignoriere das leichte Rinnsal kalten Wassers, das in die Halsmanschette meines Neoprenanzugs sickert, und den dumpfen Schmerz, der sich in meinem linken Wadenmuskel bildet. Meine gesamte geistige Energie ist auf eine Kreatur von der Größe eines Reiskorns fokussiert.

Willkommen in Anilao.

Als Einheimischer aus Nord-Sulawesi bin ich der Lembeh-Straße gegenüber zutiefst loyal. Lembeh ist die unangefochtene Hauptstadt des Muck-Diving. Ich liebe unseren dunklen Vulkansand. Ich liebe die schiere Hässlichkeit unserer Umgebung, die plötzlich das spektakulärste Meeresleben des Planeten hervorbringt. Aber ich muss ein Geständnis ablegen: Wenn ich einen Hintergrund will, der nicht wie ein buchstäblicher Dreckhaufen aussieht, packe ich meine schweren Pelican-Koffer und fliege auf die Philippinen.

Anilao liegt in der Provinz Batangas. Es ist eine absolute Obsession für Unterwasser-Makrofotografen. Man kommt nicht hierher für Walhaie. Man kommt nicht hierher für Mantarochen. Wenn du schnell schwimmen und kilometerlange Riffe überqueren willst, wirst du hier todunglücklich sein. Anilao ist für die Geduldigen, die Obsessiven und die leicht verrückten Taucher, die bereit sind, eine Stunde lang auf einen einzigen Stein zu starren.

Wo der Schlamm auf das Riff trifft

Die Tauchumgebung hier ist seltsam und absolut wundervoll. In Lembeh ist ein Muck-Dive genau das, wonach es klingt: reiner Schlamm und schwarzer Sand. Anilao bietet etwas anderes. Es ist ein Hybrid.

Du lässt dich an einem Spot wie Secret Bay oder Twin Rocks sinken und schwimmst über Standard-Korallenriffe. Es gibt farbenfrohe Weichkorallen und gesunde Vasenschwämme. Aber dann triffst du auf die Geröllzonen. Das sind Hänge aus zerbrochenen Korallen, Algenflecken und grobem weißen Sand. Für einen Anfänger sehen diese Übergangszonen tot aus. Für jemanden mit einem 105mm-Makroobjektiv und zwei Blitzgeräten ist dies das produktivste Immobilienareal im Ozean.

Diese Kombination aus Riff und Geröll bedeutet, dass die Makro-Motive hier außerordentlich vielfältig sind. Man findet die seltsamen Bodenbewohner, die sich im Sand verstecken, direkt neben den farbenfrohen Nacktschnecken, die an Riff-Hydroiden fressen. Da der Sand heller und schwerer ist als der feine Schlamm in Lembeh, muss man sich tatsächlich etwas weniger Sorgen um katastrophalen Backscatter (Rückstreuung) machen, der die Aufnahme ruiniert.

Backscatter ist der absolute Erzfeind des Unterwasserfotografen. Er entsteht, wenn die Blitze die Schwebeteilchen im Wasser zwischen dem Objektivport und dem Motiv beleuchten. In feinem Schlamm verursacht ein unvorsichtiger Flossenschlag eine Staubwolke, die zwanzig Minuten braucht, um sich zu setzen. Das Wasser in Anilao ist generell klarer. Man braucht zwar immer noch eine perfekte Flossentechnik, bitte nur Frog Kicks (Frosch-Beinschlag) , aber man kann seine Blitze etwas aggressiver anwinkeln, ohne gleich einen Schneesturm aus Sediment zu beleuchten.

Die winzigen Stars von Batangas

Wir müssen über die lokalen Berühmtheiten sprechen. Die Guides in Anilao haben Augen wie Fangschreckenkrebse. Sie können eine durchsichtige Kreatur auf einem weißen Stein aus drei Metern Entfernung entdecken. Ich habe gelernt, ihnen einfach zu vertrauen. Wenn mein Guide auf etwas zeigt, das nach absolut gar nichts aussieht, diskutiere ich nicht. Ich fange einfach an, meine Blitzarme zu justieren und die Belichtung einzustellen.

Die Shaun-das-Schaf-Nacktschnecke (Costasiella kuroshimae)

Dies ist die Kreatur, die alle paar Monate das Internet sprengt. Eigentlich ist es gar keine Nacktschnecke im klassischen Sinne, sondern eine Schlundsackschnecke (Sacoglossa). Aber wir Makro-Shooter nennen sie einfach „Nudi“, um Zeit zu sparen.

Die Costasiella kuroshimae sieht exakt aus wie ein winziges, leuchtend grünes Zeichentrickschaf mit rosa gepunkteten Ohren. Diese Ohren sind Rhinophoren, mit denen sie ihre Umgebung riechen. Die grüne Farbe stammt von den Chloroplasten, die sie von den Algen stehlen, die sie fressen. Sie betreiben buchstäblich Photosynthese, um zu überleben.

Es ist wahnsinnig schwer, sie zu finden. Man muss nach Avrainvillea-Algen suchen. Diese Algen sehen aus wie ein fusseliges, dunkelgrünes Tischtennisschläger-Blatt, das im Sand steckt. Wenn man die Algen gefunden hat, muss man die Ränder nach der Schnecke absuchen.

Um sie zu fotografieren, braucht man eine extreme Vergrößerung. Ein Standard-Makroobjektiv reicht nicht aus. Ich fotografiere mit einem Nikon 105mm, aber für „Shaun“ muss ich eine +15 Diopter-Vorsatzlinse (Wet Lens) vor meinen Port klappen. Die Schärfentiefe bei dieser Vergrößerung ist hauchdünn. Wenn ich mit Blende f/8 fotografiere, ist nur die Spitze der linken Rhinophore scharf, während die Augen ein verschwommenes Etwas sind. Meistens blende ich auf f/22 oder sogar f/29 ab. Das erfordert immens viel Licht. Ich stelle meine Blitze auf volle Leistung und winkle sie gerade so weit nach innen an, dass sie das transparente Leuchten des Schneckenkörpers einfangen.

Die Pikachu-Nacktschnecke (Thecacera pacifica)

Wenn man schon ein Schaf hat, kann man auch gleich ein Pokémon mitnehmen. Die Thecacera pacifica ist leuchtend gelb mit schwarzen Bändern und strahlend blauen Spitzen an ihren Anhängseln. Sie sieht wirklich aus wie Pikachu.

Im Gegensatz zur Schaf-Schnecke, die auf Algen im Sand sitzt, findet man die Pikachu-Nacktschnecke oft an Moostierchen (Bryozoen) an Riffwänden. Das bedeutet, dass man sie oft gegen einen unruhigen Hintergrund fotografiert.

Hier benutze ich gerne einen Snoot. Ein Snoot ist ein trichterartiger Aufsatz, den man vorne am Blitz befestigt. Er verengt den Lichtstrahl von einem breiten Kegel zu einem winzigen, fokussierten Spotlicht. Es ist unglaublich frustrierend, damit zu zielen. Man verfehlt das Motiv um einen Millimeter und das Foto ist komplett schwarz. Aber wenn man das Ziel trifft, ist es magisch. Der Snoot beleuchtet nur die gelbe Pikachu-Schnecke, wodurch der unruhige Korallenhintergrund in tiefem Schatten verschwindet.

Die Boxer-Krabbe (Lybia tessellata)

Nacktschnecken sind toll, weil sie langsam sind. Krebstiere sind ein völlig neues Level an Stress.

Die Lybia tessellata ist eine winzige Krabbe, die in jeder ihrer Scheren eine lebende Seeanemone trägt. Bei Bedrohung schwenkt sie diese Anemonen herum wie eine Cheerleaderin mit giftigen Pom-Poms. Die Anemonen (Triactis producta) nesseln Raubfische und schützen die Krabbe.

Ich erinnere mich an einen Tauchgang am Arthur's Rock. Mein Guide klopfte mit einem Metallstab gegen seine Flasche. Ich schwamm hinüber und er zeigte auf ein Stück tote Koralle unter einem kleinen Vorsprung. Ich starrte fünf Minuten lang ununterbrochen darauf. Schließlich sah ich die Krabbe. Sie war nicht größer als ein Daumennagel.

Ich verbrachte achtzig Minuten mit dieser einen Krabbe. Ich bewegte mich nicht. Meine Kamera war auf den Stein fixiert. Ich wartete auf den perfekten Moment für ein Verhaltensfoto. Ein Foto einer Boxer-Krabbe, die einfach nur dasitzt, ist langweilig. Ich wollte, dass die Krabbe sich aufrichtet und ihre Anemonen nach vorne stößt. Ich checkte mein Finimeter. Ich hatte noch fünfzig Bar übrig. Die Zeit wurde knapp.

Ich summte vor mich hin, um ruhig zu bleiben. Die Krabbe zuckte. Sie machte einen Schritt nach vorne. Sie hob ihre Scheren perfekt symmetrisch zum Objektiv. Ich drückte den Auslöser.

Meine Blitze lösten nicht aus.

Mein Synchronkabel hatte sich aus der Gehäusebuchse gelockert. Ich stieß einen Schrei in meinen Atemregler aus, der wahrscheinlich jeden Fisch im Umkreis einer Meile verscheuchte. Ich schob das Kabel zurück, betete zu den Meeresgöttern und wartete weitere zehn Minuten, während mein Luftvorrat in den roten Bereich tickte und meine Waden zu krampfen begannen. Die Krabbe zeigte schließlich doch noch einmal ihre Show, und ich bekam das Foto. Das fasst die Makrofotografie perfekt zusammen: Es sind neunzig Prozent pure Frustration und zehn Prozent absolute Euphorie.

Der technische Ansatz in Anilao

Wenn du planst, diese Region zu besuchen, kannst du nicht einfach mit einer Action-Kamera am Selfie-Stick auftauchen und erwarten, diese Tiere einzufangen. Du brauchst die richtigen Werkzeuge und die richtige Einstellung.

Hier ist eine kurze Aufschlüsselung, wie ich die drei Hauptstars von Anilao angehe.

Die Ausrüstung ist nur die halbe Miete. Die andere Hälfte ist die Tarierung.

Du wirst den Großteil deiner Tauchgänge damit verbringen, Zentimeter über dem Boden zu schweben. Du darfst das lebende Riff nicht berühren. Du darfst den Sand nicht aufwirbeln. Manche Fotografen schummeln und tauchen überbleit, um sich am Boden festzupinnen. Ich verabscheue diese Praxis. PADI- und SSI-Standards schreiben eine strikt neutrale Tarierung aus gutem Grund vor. Blei über den Boden zu schleifen, zerstört genau die Mikrohabitate, die wir zu fotografieren versuchen.

Anstatt zusätzliches Gewicht hinzuzufügen, beherrsche ich mein Lungenvolumen. Ich lasse die Luft aus meinem BCD, bis ich perfekt neutral bin. Dann atme ich tief aus und nutze das untere Drittel meiner Lungenkapazität, um einen stabilen, leicht negativen Schwebezustand zu erreichen. Ich benutze einen stumpfen Metall-Muck-Stick, auf den ich nur einen Finger lege, der sanft in einem Fleck aus völlig totem Sand verankert ist. Ich benutze den Stick niemals auf lebenden Korallen. Er dient als Drehpunkt für meinen Körper, damit ich das schwere Kameragehäuse absolut ruhig halten kann, ohne meine Flossen auf dem zerbrechlichen Ökosystem abzustützen.

Die Kunst des Langsamwerdens

Die moderne Tauchkultur ist oft darauf fixiert, Distanz zu machen. Tauchbriefings klingen wie Militäroperationen, bei denen wir zum Kap schwimmen, uns für die Strömung einhaken, an der Wand entlang driften und an der Oberflächenboje auftauchen.

Anilao lehnt diese Philosophie gänzlich ab.

Ein guter Tauchgang in Anilao deckt vielleicht eine Gesamtdistanz von zwanzig Metern ab. Du springst rein, tauchst zum Geröllfeld ab und „krabbelst“. Du schaust in jeden einzelnen Winkel. Du schaust unter tote Blätter. Du inspizierst weggeworfene Kokosnussschalen auf dem sandigen Boden. Du stellst fest, dass ein Algenfleck von der Größe eines Speisetellers ein ganzes funktionierendes Ökosystem aus Garnelen, Krabben und Plattwürmern beherbergt.

In dieser Art des Tauchens liegt eine tiefe Meditation. Wenn du deine körperliche Bewegung einschränkst, sind deine Augen gezwungen, härter zu arbeiten. Dein Gehirn beginnt, das große Ganze auszublenden und sich auf die winzigen Details einzustimmen. Die Textur eines gewöhnlichen Schwamms sieht plötzlich aus wie ein außerirdisches Terrain. Eine winzige transparente Partnergarnele wird zur faszinierendsten Kreatur der Erde. Ein Staubkorn, das plötzlich blinzelt. Magie.

Meine Reisen nach Anilao folgen immer demselben Rhythmus. Am ersten Tag sind meine Augen noch auf die große Welt eingestellt. Ich verpasse die Hälfte der Dinge, auf die der Guide zeigt. Am dritten Tag hat sich mein Gehirn neu kalibriert. Ich fange an, Nacktschnecken auf eigene Faust zu finden. Ich beginne, die unberechenbaren Bewegungen von Grundeln vorherzusehen. Das kalte Wasser, das meinen Rücken hinunterläuft, stört mich nicht mehr so sehr. Das schwere Kameragehäuse fühlt sich völlig schwerelos an.

Wenn ich am letzten Tag meinen nassen Neoprenanzug einpacke und den vertrauten Geruch von feuchtem Neopren und Meersalz rieche, das in der Sonne trocknet, verspüre ich immer einen Stich schlechtes Gewissen. Lembeh ist mein Zuhause. Lembeh gehört mein Herz. Aber die schiere Vielfalt der Motive, die im farbenfrohen Geröll von Anilao warten, macht es zu einer Pilgerreise, die ich jedes Jahr antreten muss. Es gibt immer noch eine Nacktschnecke, die ich noch nicht perfekt fotografiert habe. Es gibt immer noch eine winzige Blendenanpassung, die ich testen muss.

Der Ozean ist unglaublich riesig, aber die besten Teile davon sind meist kleiner als dein Fingernagel. Man braucht nur die Geduld, mit dem Paddeln aufzuhören und anzufangen zu schauen.