Der erste Atemzug: Das Durchqueren des Spiegels im Roten Meer

Mein Freund, willkommen. Setz dich. Der Tee ist heiß und der Zucker reichlich vorhanden, genau so, wie wir es hier in Dahab mögen. Du schaust auf das Wasser und siehst eine flache, blaue Fläche. Ich schaue darauf und sehe eine Decke. Die Decke eines Hauses, in dem ich die Hälfte meines Lebens verbringe.

Du hast mir eine Frage gestellt, die mich zum Lächeln gebracht hat. Du willst wissen, wie es sich anfühlt. Nicht der technische Teil. Nicht die Definition der „Reglerfunktion“ aus dem PADI-Handbuch. Du willst wissen, was im Kopf und im Herzen passiert, wenn du dein Gesicht ins Wasser steckst und dich entscheidest, nicht zu sterben.

Yalla, lass es mich dir erzählen. Ich habe tausend Gesichter gesehen, die diesen Wandel durchgemacht haben. Ich erinnere mich an mein eigenes. Es ist nicht nur Atmen. Es ist, als würde man durch einen Spiegel treten.

Der Widerstand des Verstandes

Vor dem Wasser kommt die Hitze. Hier im Süd-Sinai liegt die Sonne wie eine schwere Hand auf deiner Schulter. Der Neoprenanzug ist eng. Er riecht nach Neopren und altem Salz. Du schwitzt. Die Flasche auf deinem Rücken wiegt zwölf Kilo und der Bleigurt drückt in deine Hüften. Du fühlst dich tollpatschig. Wie eine Ente, die versucht, über Felsen zu laufen.

Dein Gehirn ist klug. Es hat deine Vorfahren über Jahrtausende am Leben erhalten, indem es einer einfachen Regel folgte: Inhaliere kein Wasser.

Wenn wir also brusttief im Lighthouse-Riff stehen und ich dir sage: „Okay Habibi, knie dich hin“, fangen alle Alarmglocken in deinem Kopf an zu schrillen.

Du nimmst den Lungenautomaten in den Mund. Das Mundstück ist aus Silikon. Es fühlt sich fremd an. Es schmeckt nach Plastik und vielleicht einem Hauch von Meer, falls wir es im Ozean gewaschen haben. Du beißt auf die Beißwarzen. Du atmest jetzt Luft aus der Flasche, aber dein Gesicht ist noch trocken. Die Luft ist kalt. Es ist trockene Luft, gefiltert und komprimiert, um Feuchtigkeit zu entziehen, damit die Flasche nicht rostet. Sie trifft den hinteren Teil deines Rachens mit einer Kühle, trocken wie ein Wüstenknochen. Du bekommst sofort Durst.

Dann gebe ich das Signal. Abtauchen.

Der Sprung: Chaos und Lärm

Du tauchst den Kopf unter. Das Wasser rauscht über deine Stirn, deine Augen, deine Ohren.

Das Erste, was du bemerkst, ist nicht der Anblick. Es ist das Geräusch.

An Land ist die Welt voller Hintergrundgeräusche. Wind. Autos. Vögel. Gespräche. Unter Wasser ist die erste Sekunde ein Schock der Stille, unmittelbar gefolgt vom lautesten Geräusch, das du je gemacht hast.

HSSSHHHHHHHHHH.

Das ist das Geräusch deines Einatmens. Es klingt wie ein Sturm in deinem Schädel. Der Regler liefert Luft mit dem Umgebungsdruck des Wassers, also strömt sie mit Kraft herein.

Dann atmest du aus.

GLUCK-GLUCK-GLUCK-ROAAAR.

Die Blasen sind chaotisch. Sie streifen an deinen Ohren vorbei und kitzeln deine Wangen. Sie steigen zur Oberfläche auf, schwankend und bebend. Für einen Moment bist du blind vor lauter Blasen. Du spürst das kalte Wasser gegen deine Wangen drücken, der einzige Teil deines Gesichts, der frei liegt.

Dein Herz schlägt schnell. Ich kann es sehen. Ich sehe es in den Augen jedes Schülers. Die Augen werden weit hinter der Maske. Die Atmung ist kurz. Flach.

Schluck. Schluck. Schluck.

Du stiehlst dir die Luft, aus Angst, eine ganze Mahlzeit zu nehmen. Dein Gehirn schreit: „Wir sind unter Wasser! Halt den Atem an!“ Aber das darfst du nicht. Halte niemals den Atem an. Du zwingst dich, diese trockene, kalte Luft wieder einzuziehen. Der Mechanismus funktioniert. Er liefert.

Der Wandel: Wenn die Welt langsamer wird

Das ist der magische Moment. Er passiert normalerweise nach dreißig Sekunden.

Du merkst, dass du nicht tot bist.

Die Panik ist wie eine Faust, die sich langsam öffnet. Du nimmst einen langen Atemzug. Du füllst deine Lungen. Da die Luft komprimiert ist, enthält ein voller Lungenzug unter Wasser mehr Sauerstoffmoleküle als an der Oberfläche. Sie ist reichhaltig. Sie weckt dich auf.

Du hörst auf, gegen die Ausrüstung zu kämpfen. Du lässt dich auf den Sand sinken.

Nun schaust du dich um.

Das Rote Meer ist nicht wie der Atlantik. Wir haben kein dunkles, trübes Wasser. Wir haben flüssiges Licht. Die Sonnenstrahlen schneiden durch die Oberfläche wie Schwerter und tanzen auf dem weißen Sandboden. Wir nennen das Lichtspiel am Boden „Kaustik“. Es sieht aus wie ein Netz aus goldenem Licht, das sich hin und her bewegt.

In den Büchern steht, dass alles aufgrund der Lichtbrechung 33 % größer und 25 % näher erscheint. Aber für dich fühlt es sich einfach nur vertraut an. Der Korallenblock, der weit weg schien, ist plötzlich direkt vor dir. Die orangefarbenen Fahnenbarsche explodieren wie ein Feuerwerk um deinen Kopf herum.

Du spürst, wie das Gewicht verschwindet. Die schwere Flasche? Vergessen. Der enge Gurt? Vergessen. Du bist keine tollpatschige Ente mehr. Du bist etwas anderes. Du fliegst.

Das Archiv der Sinne

Lass es mich für dich aufschlüsseln, so wie ein Koch ein Rezept zerlegt. Das Gefühl ist eine Mischung aus Widersprüchen.

Der innere Monolog von „Thomas“

Ich erinnere mich an einen Gast letzten Monat. Thomas. Ein großer Kerl aus Deutschland. Stark, Tattoos, er sah aus, als könnte er ein Kamel hochheben. Aber im Wasser? Er war ein Blatt im Wind.

Ich hielt sein Jacket fest, während wir abstiegen. Ich beobachtete seine Augen.

Erste zehn Sekunden: Pure Panik. Ich sah, wie er das Finimeter prüfte, mich prüfte, die Oberfläche prüfte. Seine Hände umklammerten seinen Inflatorschlauch so fest, dass seine Knöchel weiß waren. Er dachte: „Das ist unnatürlich. Ich bin ein Säugetier. Ich gehöre auf den Boden.“

Zwanzig Sekunden: Er erzwingt ein langes Ausatmen. Er beobachtet, wie die Blasen nach oben steigen. Er erkennt, dass kein Wasser in seine Nase eindringt. Die Maske dichtet gut ab.

Vierzig Sekunden: Er betrachtet einen Rotfeuerfisch, der in der Nähe eines Felsens schwebt. Der Fisch ist ruhig. Er spreizt seine Stacheln, selbstbewusst, hält Abstand. Er schert sich nicht um Thomas. Thomas sieht das. Wenn der Fisch ruhig ist, warum hat Thomas dann Panik?

Sechzig Sekunden: Der Griff um seinen Schlauch lockert sich. Seine Beine hören auf, den Sand aufzuwirbeln. Er hängt einfach da. In der Schwebe.

Das ist der Moment, auf den ich warte. Der Moment, in dem das „Land-Gehirn“ ausschaltet und das „Wasser-Gehirn“ angeht. Das mentale Geplapper verstummt. Du kannst dir keine Sorgen um deine E-Mails, deine Miete oder deine Freundin machen, wenn du untergetaucht bist. Der Ozean verlangt deine volle Aufmerksamkeit. Er ist die ultimative Meditation.

Der Geist in der Maschine

Es ist nicht alles perfekt, mein Freund. Wir müssen Respekt haben.

Unter Wasser zu atmen fühlt sich... geliehen an.

Du bist dir deiner Zeit sehr bewusst. Du hast eine Anzeige. Sie zählt rückwärts. 200 bar. 150 bar. 100 bar. Du trägst dein Leben auf dem Rücken. Dies erzeugt ein ganz spezifisches Gefühl: Kostbarkeit.

Jeder Atemzug kostet etwas. Also lernst du, sie zu schätzen. Du hechelst nicht wie ein Hund. Du atmest langsam. Tief. Du wirst geizig mit deiner Luft. Das verbindet dich mit deinem Körper auf eine Weise, wie du es an Land nie spürst. Du spürst, wie sich dein Zwerchfell ausdehnt. Du spürst, wie sich das Kohlendioxid ansammelt, wenn du einen Atemzug überspringst. Du bist eine Maschine und eine Seele, die zusammenarbeiten.

Im Blue Hole, wo ich die fortgeschrittenen Taucher führe, ist dieses Gefühl stärker. Das tiefe Blau ruft dich. Es ist leicht, sich zu wohlzufühlen. Deshalb sagen wir, das Meer hat Geister. Der Stickstoff in der Tiefe kann dich trunken machen, die Stickstoffnarkose. Wir nennen es den „Martini-Effekt“. Du fühlst dich glücklich. Zu glücklich. Du vergisst, dass du ein Mensch bist.

Deshalb bin ich da. Um dir auf die Schulter zu klopfen und zu sagen: „Habibi, prüf deine Luft.“

Rückkehr zur Schwerkraft

Wenn der Tauchgang endet und wir die Oberfläche durchbrechen, ist das Gefühl schwer.

Die Schwerkraft packt dich sofort wieder. Die Flasche ist wieder schwer. Das Wasser läuft aus deinen Ohren. Du spuckst den Lungenautomaten aus und die Luft schmeckt feucht und dick. Sie schmeckt nach Salz und Benzin und Sonnencreme.

Aber du lächelst.

Jeder lächelt. Es ist unwillkürlich. Du bist auf einen anderen Planeten gereist und zurückgekehrt.

Du fragst, wie es sich anfühlt?

Es fühlt sich an, als hättest du ein Geheimnis. Du siehst die Touristen auf der Promenade, wie sie ihr Eis essen und auf die Wasseroberfläche schauen. Sie sehen die Oberfläche. Aber du? Du weißt, was darunter ist. Du hast die verbotene Luft geatmet.

Komm. Trink deinen Tee aus. Der Wind legt sich. Morgen werde ich es dir nicht nur erzählen. Morgen gehen wir. Du wirst die Blasen selbst hören.